kroharat | Про книгу...

Когда-то мне казалось, что где-то на земле кто-то уже давно написал Книгу - ту-самую-книгу-которую-я-так-хочу-прочитать...
Книгу, в которой все нужные и правильные слова, все важные паузы и пробелы, все тайные иероглифы и простые истины, из которых устроен мир... Книгу обо мне и для меня.
Книгу из вдохов и теплых зимних вечеров у камина. Книгу из ветра и карамельного пломбира с корицей. Книгу из звонких хрустальных колокольчиков и теплых солнечных лучей на полу. Книгу из надежд и опасений, страданий и любви, света и счастья. Книгу одиночества о бесконечных дорогах. Книгу откровения о молчании вдвоем. Книгу отчаяния о Жизни и Смерти...
Но такой книги нет... Никто не написал ее для меня. А может и написал, да непоседливые белые мыши сгрызли переплет, а ветер разнес по миру страницы...
И вот я брожу по свету, собирая по абзацу, по строчке, по букве... В восходах и закатах. В небе и облаках. В глазах друзей и теплых ладошках. В бутончиках первых подснежников и плюшевых мишках. В строчках любимых песен и музыке без слов. В звездах, отражениях Луны и веселом воробьином гомоне. В странствиях, разлуках и ожиданиях. В слезах и беззаботных улыбках. В тебе. Во мне...
Собираю, как скряга, склеиваю по кусочкам, заботливо расправляю помятые листки и переписываю набело... Но уже понимаю - никто не прочитает эту книгу. Никогда-никогда...