kroharat | Осенняя сказка... (Reply)

Здравствуй, хороший мой.

Я давно не писала тебе – летние дела, заботы, суматоха… А сегодня, глядя на чуть тронутые румянцем верхушки кленов, подумала, что уже осень. Она как-то незаметно подкралась в этом году, ты не находишь?

Я по-прежнему люблю осень. Люблю, когда свежими и хрусткими становятся вечера, а по утрам приходится надевать теплую вязаную кофту – ту самую, серую, крупной «мужской» вязки. На левом лацкане до сих пор приколота брошка-бабочка с радужными крыльями – ты подарил мне ее в день нашего знакомства, вот же глупый…. Днем воздух все еще теплый, иногда даже знойный, и совсем легко поверить в то, что лето еще с нами… Но меня не обманешь, и по маленьким приметам я угадываю, какой будет осень.

Взять хотя бы дожди. Осенью без них никуда, и многие с обреченностью достают с дальней полки зонт, готовясь к «мокрому» сезону. Но мы-то с тобой знаем, что осенние, особенно сентябрьские, дожди – они словно домашние щенки, что ластятся к щекам… У них прохладные, мягкие лапы, упругие мокрые носы и влажные, с поволокой, глаза. Их берешь на руки, гладишь, подставляешь лицо их неумелым, мокрым ласкам… закрыв глаза, слушаешь их спокойное, неторопливое дыхание – и знаешь, что все будет хорошо. Щенки, конечно, потом подрастут, и на смену сентябрьским моросящим дождикам придут холодные октябрьские ливни, и первый мокрый снег в ноябре… Но память о тех, ласковых дождливых щенках будет согревать и радовать еще долго…

Или, например, арбузы. Помнишь, какой свежестью и чистотой наполняется дом, стоит лишь разрезать на кухне спелую полосатую ягоду? Мне всегда нравилось, как пахнут арбузы… Огромные кучи арбузов на рынке, лоснящиеся зеленые бока, обласканные застенчивыми солнечными лучами – это ли не верная примета осени? Их выбираешь тщательно, осторожно, с опаскою. Стучишь по упругому пузику, прислушиваясь к эху внутри, трешь спинку, пристально разглядываешь хвостик. Каждый полосатый арбуз – словно история, которую хочется рассказать… вот и выбираешь рассказку себе по вкусу. А на зиму засушишь маленькие косточки. И вьюжными вечерами, обклеивая самодельную вазу маленькими арбузными запятыми в крапинках, невольно вспомнишь съеденную когда-то сказку – и улыбнешься…

А еще – листопад. Танец хрупких древесных душ где-то на кромке рассвета… Ничто не расскажет об осени пронзительнее и честнее. Ты когда-нибудь замечал, как начинается листопад?

Это всегда происходит украдкой, почти тайком – словно деревьям жаль сбрасывать изящную вязь разноцветных листьев… Так матери жаль отпускать от себя взращенное и выпестованное дитя, так, должно быть, жаль птицам отпускать в полет своих отпрысков, отдавая их ветрам и небу… Но расставание неизбежно, и вот первый лист, медленно кружась, осторожно отрывается от ветки. Какое-то время он сам по себе – впервые за всю свою жизнь! Он, кажется, волен идти в любую сторону, к любой поставленной цели… но нет. Подхваченный ветром, или покорный силе земного тяготения, лист рано или поздно ляжет на землю. Укроет ее пологом от глубокой зимней тоски. Сольется с нею, станет ею. Подумай – лист, летавший, пусть недолго, в голубизне прозрачного неба, станет со временем землей… Это ли не самое странное, не самое таинственное из алхимических превращений? Трансформация жизни: от маленькой почки, зародыша к зрелости, увяданию, смерти и новой жизни… Кто еще расскажет тебе такую историю в изящном, до малейших нюансов выверенном танце? И вот, зябко пряча ладони в карманах пальто, ты медленно бредешь по парку, по щиколотку утопая в прожитых древесных жизнях – и собираешь осколки сущностей, терпко пахнущие тленом, прохладным солнцем, янтарем и медом. Особенно хороши кленовые – по ним, словно по ладошке, можно гадать о жизни. И ты будешь гадать – долгими зимними вечерами, дожидаясь лета, ты будешь гадать на хрупких кленовых ладошках… Будешь пить горький кофе, сваренный в маленькой джезве. Будешь слушать, как яриться за дюнами штормовое море. Будешь ждать. Будешь спать – и видеть странные, волшебные сны... потом ты будешь рассказывать об этих снах миру. А иногда ты будешь получать получать мои письма… Вот, например, это, написанное за пять минут до листопада… Ты выйди сегодня на крыльцо, посмотри в глаза зябкой сентябрьской ночи, помаши рукой падающей в глубокую зеленоватую воду звезде. Где-то там, на другом конце Вселенной, так же выйду на крыльцо и я. И мы обязательно встретимся – где-то на кромки вечности, за миг до листопада, на самой грани призрачного, ничего не обещающего смысла…

Славной тебе осени, хороший мой.